Завтра, в пятницу, ровно в 21:00 по Москве, мы соберём вас всех в баре — тёплая компания, дружеские лица, кто-то кому-то ещё должен патроны с прошлой недели. А потом вас выкинут. С высоты. Большой такой высоты. Не переживайте — парашют прилагается, мы же не звери. Звери будут ждать вас внизу, и они, в отличие от нас, парашютов не раздают.

Приземлитесь вы на огромный остров в квадрате Z4, который на пару часов превратится в зону, где слово «дружба» имеет ту же ценность, что и просроченный сухпаёк. С собой у вас будет ровно три вещи: нож, пистолет и пара десятков патронов. Всё. Ни тушёнки, ни аптечки, ни моральной поддержки. И вот тут начинается самое интересное — арифметика. Патронов мало, желающих вас обнять много. Зомби тянут руки. Волки тянут что повкуснее. А вон тот милый человек с соседнего холма тянет ствол в вашу сторону и уже прикинул, во что обойдётся ваш скальп. Куда вы потратите свинец — выбор сугубо личный. Кто-то экономит на зомби, кто-то не экономит на соседях, а кто-то, устав от всего этого великолепия, оставляет последний патрон для себя. Мы не осуждаем. Мы просто ведём статистику.

Был у нас один товарищ — назовём его Геной — который на прошлом ивенте решил, что патроны это для слабаков, и пошёл на волков с ножом. Гену помним. Гену любим. Гену собирали по всему пляжу. Не будьте как Гена. Хотя, честно говоря, Гена хотя бы вошёл в историю.

Теперь та самая маленькая деталь. Уйти с острова можно. Способ есть. Ровно один. Где-то на этом куске суши спрятан самолёт — ваш билет в светлое будущее, в котором вы живы и богаты. Но просто найти его недостаточно, потому что мы не настолько добрые. Топливо мы спрятали отдельно. Да-да. Сначала вы носитесь по острову в поисках крылатой машины, потом носитесь ещё раз в поисках того, чем её заправить, и всё это под аккомпанемент выстрелов тех, кто решил не искать самолёт, а просто подождать, пока его найдёте вы, и культурно отобрать. Логистика — это вам не зомби в лоб стрелять.

Найди самолёт. Найди топливо. Свали раньше, чем это сделает кто-то другой. Потому что место в кабине одно, а желающих улететь — весь остров.

Что получит тот единственный, кто поднимется в небо, оставив внизу всех остальных махать вслед окровавленными культями? Костюм марионетки — самый дорогой комбез на острове. Миллион — чтобы было на что оплатить психотерапевта после увиденного. И сам самолёт в придачу — оставляйте себе, заслужили, летайте на здоровье, катайте девушек, пугайте новичков.

Сбор — завтра, в пятницу, 21:00 МСК, на баре. Приходите голодными. Уходить будете не все.

С любовью и лёгким цинизмом, ваша администрация. 🪂